Traveserina

Es Sotres.

Es velocidad por camperas con sol.

Es caliza gastada

Es barro.

Son los gritos en Bulnes.

Son ríos, canales de ensueño y vértigo.

Es la marcheta con piel de gallina hasta Urriellu.

Son amigos animando.

Descensos rápidos de tobillo preciso.

Come.

Cabeza.

Son las dudas entre vacas y niebla.

Es tu novia animando.

Son calambres.

Es sufrir.

Te adelantan.

Ojo.

Bebe.

Te pide una sonrisa un fotógrafo.

Se oscurece.

Sopla el viento.

Truena.

Caen garbanzos del cielo.

Es dolor de pies.

Son voluntarios cantando tonada.

Son pastores en Portudera.

Al fin ves Arenas.

Suspiras.

Comienza la tortura romana infinita de Caoru.

Sigues en la tortura.

Se acaba.

Ahora si.

Es paz.

Estás en Arenas.

La voz del Demoniu.

Que barbaridad!

Que puta carrera!

Que dolor.

Te puede tumbar o te puede enamorar.

Pero no te deja indiferente.

Es poesía natural.

Es la Traveserina de los Picos de Europa.

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